Wat is de ierde yn ’t hielal?
In baltsje draaiend om de sinne
as in spultsje foar de lol,
dy rûnte is net om te winnen.

Wat binne skûtsjes út ‘e loft
besjoen? Net oars as efkes boartsje.
Soms in rige, dan in kloft
en nei de finish noch in potsje.

Mar komt men del op Frysk gebiet,
dan stekke heech de skûtsjemêsten,
brûzjend klinkt it skippersliet:
‘It fljocht op ierde as de bêste.’

Ingland rules the waves
oer hiel de wide wrâld,
yn Fryslân ek op dreef,
mar ’t byld is swart en âld.

Fryslân leit foar blak,
in spegel sûnder weach,
se sile noch gjin rak,
in misser foar it each.

Wachtsje foar it stiel
fan brêge en fan spoar,
in rattel troch de siel,
want stoom giet altyd foar.

Mar begjint de striid,
dan stiet de tiid net stil,
de skipperssiel wurdt wiid,
as stiel is dan syn wil.